Уже привычные дожди
Влекут постылую унылость,
И по утрам сырая стылость
Способна погасить в груди
Веселья прежнего настрой,
Когда вечернею порой,
Теплом прощальным наслаждаясь,
Готовы лету мы простить
Его оборванную нить
К надежде, что весной рождаясь,
В душе, окуклившись, прошла
Период инкубационный,
Лелеясь ожиданьем сонным
И… не родившись, умерла.
Да, бог с ней… Нам не привыкать
К обманам ветреного лета,
И все поэты тему эту
В стихах и песнях на века
Уже воспели. Не спеша
Ему на смену входит осень.
И побогаче платья носит,
Но не лежит моя душа
К её предутренним туманам
И к синоптическим обманам
Жрецов погоды, что всегда
На предсказания так падки,
С утра вещая: «без осадков»,
И, без особого труда,
Лишают нас зонта под вечер,
С дождём устраивая встречу.
И, доведённые до слёз,
Мы проклинаем их прогноз…
Но, вот приходит бабье лето,
И, всполошившись, все поэты,
Для музы форточку открыв,
В стихах рождают свой порыв.
И я, скажу вам по секрету,
Люблю погожим бабьим летом,
Забыв про важные дела,
И, налегке сбежав из дому,
Пройтись по парку золотому,
Где осень щедро раздала,
Пространство пропитав озоном,
Аллеям, клумбам и газонам,
Сметая ветром со стола
Листов купюры. Сбив в сугробы
Златые, высочайшей пробы,
Не равноценные рублю…
Такую осень я люблю!
Но как она непостоянна –
Ох, трудно даме без обмана…
И, вот уже, на небесах
Пасётся туч шальная стая,
И, солнце грозно закрывая,
На всех несётся парусах,
Вмиг спрятав голубое око,
Дождя обрушив вниз потоки…
И, обессилив от стихий,
Устав от холода и ветра,
Сменив модерн на добрый ретро,
Уходят в прошлое стихи
К нему, нашедшему покой,
Свои не встретив тридцать восемь...
О, как тебя любил он, осень!
Была ты разною такой,
Но он ценил твои старанья –
«Пора – очей очарованье»
Тебя с любовью называл…
И в чугуне отлитый, чёрном,
Он памятником рукотворным
Был возведён на пьедестал.
Вознёсся он намного выше
Не только небоскрёба крыши –
Александрийского столпа.
И у его святого ложа,
Поэзии брильянты множа,
Всегда поклонников толпа.
Чтецов, певцов, поэтов, бардов…
И осень, плача, с бакенбардов
Струится каплями дождя,
Я, чтя талант его высокий,
Шепчу возвышенные строки
По парку памяти бродя…
И той – единственной на свете
Хочу дарить я строки эти,
Приемлить их её молю.
И, полюбившая однажды,
Душа измученная жаждет
Услышать:
«Я тебя люблю!»
25.09.2004г.
