Шаловливый ветерок слегка бодрит, свежестью байкальского утра ласкает кожу, рисуя чешуйчатую рябь на водной поверхности залива Мухор.
Уютно примостившись на прибрежной скале, мы с Катькой молча созерцаем эту дивную сказку мудрого волшебника Байкала…
Свежеиспечённые «безешки» облаков время от времени угощают своей воздушной вкуснотой ненасытное июльское солнце и, поэтому, картины панорамы залива постоянно меняются.
Вот, отведав очередное облачное пирожное, солнце опять брызнуло огненным дождём на воду, и мириады искорок бенгальским огнём засверкали на её рябой поверхности… Искорки, перескакивая с места на место, взлетали, парили у самой воды, опускались и вновь, повинуясь забавам ветерка, пускались в короткий сверкающий полёт…
Вот откуда берутся светлячки…
Слово это, не успев нарисовать в воображении своё значение, почему-то вызвало необъяснимую смутную грусть, какую-то щемящую тоску…
«…Звучит высокая тоска,
Необъяснимая словами…»
Искорки светлячков вдруг превратились в маленькие радужные кружочки, и те, расплываясь, заполнили всё пространство…
- Папа, ты что?!
Катькины пальцы, почему-то мокрые, скользят по моим щекам.
- Папа?!
Зажмуриваю глаза. Светлячки, снова превратившись в искорки, запрыгали по рябой поверхности залива.
- Ничего, Катя… Это так… от ветра.
Мы поднимаемся, идём по тропе вдоль прибрежной сопки, покрытой разноцветьем ковра из низких, тянущихся к солнцу, трав. Идём в ожидании того необычного, интересного и прекрасного, ожидающего нас в пути…
Там, за поворотом…
18.07.2004г.
